Pertenço à turba dos que ouvem e cantarolam músicas de Natal, gostam de ver as iluminações e ficam de olhos escancarados com as fachadas decoradas.

 

Sendo agnóstica, o Natal não tem para mim qualquer significado religioso. O Natal, no meu coração, é ternura. é uma altura em que recordo com uma imensa saudade os avós, os pais, a minha infância e os filhos pequenos.

 

E faço a minha parte na continuação dos rituais de Natal da minha casa de menina, por me lembrarem o conforto do amor incondicional e, naquela altura, eterno.

Canto ao menino as quadras do Alentejo, faço cacau quente a seguir à ceia, tenho sempre azevias de grão.

 

Faço a minha parte para que um dia, quando os meus filhos se virem na minha idade, recordem com a mesma ternura e conforto esta noite votada à celebração do amor que nos une.

 

Porque o papel de uma mãe - e quem sabe, um dia, avó - é também o de criar memórias.

 

 

 

 

Não sou apreciadora de domingos.

Mas este... este, como não me deixam ir trabalhar amanhã, tem um sabor a sábado e acordou a lançar raios de luz pela janela do quarto.

 

Depois da tempestade, hoje adivinho esta mesma luz a refletir no mar calmo, que chega à areia com um marulhar imperceptível daqui.

 

No aconchego dos lençóis, aqueço as mãos e a alma com uma chávena imensa de café a fumegar.

 

Fico com vontade de ficar perto desse mar, de sair, de fechar a porta de casa atrás de mim, levar um livro e ficar preguiçosamente pela borda do mar.

 

E almoçar naquele restaurante ali do paredão, onde me ensinaram a fazer as melhores amêijoas de sempre.

 

Mas estou aprisionada. Não importa a escassez de transportes públicos ou as pessoas amontoadas nas escolas.

Mas ir almoçar fora, isso é um perigo mortal!