Olhar para portas que deixaram de ser abertas, ver os cortinados que ninguém já afasta, esfarrapando-se em abandono.

 

Degraus gastos por muitos anos de uso.

Crianças que os desceram a correr, avós que os subiram com dificuldade.

 

As paredes, que retinham o aroma a doce de tomate na época da apanha. A broas fervidas pelos Santos.

 

O cheiro a cavalo, azeite e vinho por toda a rua.

Os ruídos do lagar, da vinícola, das gentes no campo, mais ao longe.

 

Foi assim, um dia. Agora, não está ninguém... sons e cheiros só ficaram retidos, como uma impressão, na memória.
Fugaz, como fugaz é a vida dos que se lembram.

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