O horário dos pombos da minha rua corre ao ritmo da solidão da vizinha do prédio em frente, do sexto esquerdo, para ser mais preciso.

 

Não é pessoa de se levantar cedo, porque os pombos só aparecem a meio da manhã. Quando ela traz numa mão uma chávena de café e, na outra, uma caixa plástica com coisas que os pombos, notoriamente, apreciam.

Aparecem numa revoada ruidosa e abicanham o que podem.

 

Depois, fazem um voo descontraído até às varandas vizinhas, onde se deleitam a deixar manchas que vão do branco a vários tons de verde.

 

Parece-me uma cor saudável para merda de pombo, também  devem ter o cuidado de consumir vegetais.

 

A vizinha sai para a voltinha diária.
Já a vi a discutir o frio com a senhora da farmácia e os perigos da carne vermelha com o talhante. "Dois bifes de peru", quando chega a vez dela.

Volta, para ficar sentada a tarde toda no mesmo cadeirão.

A ver televisão, pela postura quieta e olhar fixo.

 

Ao fim da tarde, que os pombos deitam-se cedo, chegam e começam a pousar nas varandas por ali. É também a hora para mais uma dose da comida-da-caixa-plástica.

Ralha com os glutões, acarinha os mais frágeis, fica até todos estarem satisfeitos.

 

Depois, volta para a sua existência solitária, triste, vazia.

Apenas preenchida por insignificantes diálogos com desconhecidos, televisão e uns pombos tolos e cagões.

 

Eu não preciso de nada disso.

Tenho a vizinha do prédio em frente, do sexto esquerdo, para ser mais preciso.

 

foto: uma rua de Lisboa, 2020